Flaque.

Je suis de passage là où rien ne glisse. Seule la mer peut encore pleurer les heures répandues sur la table du monde. Je suis de passage là où rien ne glace plus les buches des solstices crépusculaires. Je scrute la brume sombre. Le silence écrase même le bruit des pas de ceux qui marchent. Jusqu'au plus noir désir pour que surgisse un éclair d'or au milieu de cette nuit éperdue. L'arbre est tatoué depuis si longtemps qu'on ne sait plus lire les signes étranges qui creusent l'écorce d'argent. Les feuilles chuchotent pourtant le chant du ralliement. Les retrouvailles sont proches. Elles s'avancent enlacées, les vertues mille fois peintes éclairant l'obscure haletant. La torture agonise au fond d'un cachot peint de mille étincelles bleues en souvenirs des sanglots ravalés. Les cordes tombent en poussière mauvaise qui pique les narines. Les lambeaux de richesse restent accrochés au vent et sifflent de vitesse feinte. La mort pue ! A la poursuite des rires de cristal aux mille éclaboussures éberluées. J'accède au niveau du dessus, d'où viennent les chuchotements et les rires. J'écoute en m'essuyant les joues de la tourbe ramassée en rampant dans les buses d'eau croupie. Je goute le nectar tiré de mes vêtements essorés à poings serrés. Il pique la langue et coule dans le gosier. C'est bon même avec ce gout de terre. J'en tremble.